Marguerite Duras

Marguerite Duras

     Fue una tarde rara, le decíamos un adiós provisional a Gara; aunque el grupo de lectura ha sido fluctuante, la de Gara ha sido una ausencia anunciada. Nuestra eficaz, eficiente y metódica Gara emprende un vuelo que probablemente será como ella, seguro, tranquilo y sólido, permitiéndole sacar a la superficie lo mejor de sí misma.
Conociendo la afición de Gara por los dulces, algunas cocineras elaboraron una tarta y un bizcochón,que fueron deglutidos por las presentes en el ambiente agridulce de la despedida. Suerte y hasta la vista.
      Antes del debate entramos en la discusión -necesaria y pragmática- sobre el blog, su funcionamiento, redacción, propuestas...Quedamos en una rotación para la elaboración del texto correspondiente y su posterior remisión a Paz Barreiro para la inclusión en el blog. Hoy me toca a mí y estoy manos a la obra.
       La propuesta a debatir era la obra de Marguerite Duras, armadas pacíficamente con dos libros de la escritora, muy distintos entre sí pero ambos con su particular impronta, su obra más famosa, El amante, y su mejor obra, según Cristina Peri-Rossi, Moderato cantabile.
      " Nada humano me es ajeno", decía Terencio. ¿En qué medida lo personal, lo político, lo ético, en definitiva la autobiografía y la psicobiografía, se reflejan en una obra de arte, literaria o plástica?. El debate es viejo y sigue abierto, Flubert decía. "Yo soy Mme. Bovary. En "El amante" olemos Saigón, su barrio chino, las calles de la ciudad, casi vemos al amante, el coche negro, la adolescente blanca, la trama sensual envolvente, el deseo martirizado, el dolor del amor imposible, la implícita separación, el sonido del vals de Chopin, el olor del mar, del mar del retorno, la dramática declaración de amor mil años después, casi palpamos el opio y vemos con ojos claros esa sociedad colonial destinada a la extinción, dibujada con fino tiralíneas donde se escribe y describe el acontecer evanescente de algo que será borrado brutalmente treinta años más tarde.
       La narrativa de Marguerite Duras es clara, concisa, definitiva y definitoria; sin embargo, la escritora no interpreta la realidad, solamente la describe, en esta obra de amores prohibidos entre una adolescente de quince años y un hombre de treinta. Una adolescente blanca y pobre, un chino rico y un mundo en descomposición nos pasa ante los ojos sin necesidad de cargar tintas, el colonialismo, la pobreza, la segregación racial, los deseos de libertad y la construcción de otro mundo en el que la chica será protagonista en un lugar y el hombre en otro. El repetirá frases de amor conmovedoras que ella guardará como un tesoro entre sus manos delicadas, su rostro tatuado de arrugas y su maltrecho corazón.
        "El amante" nos regala una lectura de belleza extraordinaria y lúcida amargura, que hacen de este libro un texto único.
        En contraposición la lógica no vale en "Moderato cantabile". Cristina Peri-Rossi, autora de un prólogo que valdría por sí mismo una discusión, lo define como una "fascinación". Nada nos puede hacer entender a Anne Desbaresdes, no vale la remisión al psicoanálisis como fórmula exclusiva de entender la vida, sus fantasías, la atracción por la muerte de una mujer a manos de su amante, la visión del asesino abrazando a la mujer, su extraña relación con Chauvin, la presencia de su hijo (alumno contra su voluntad de clases de piano), correteando alrededor del bar, el inicio alcohólico (bebe vino apresuradamente), su descenso a los infiernos, el desprecio de los trabajadores del puerto, que la consideran adúltera, la maldición que para la propietaria del bar representa esa burguesa bebedora y mala madre. Quizá Mme. Bovary de nuevo refleje mejor que nadie la pulsión de muerte de Anne Desbaresdes.
        Hoy, cuando miles de mujeres mueren asesinadas por hombres a los que amaron y quizá fueron amadas alguna vez por ellos, vale la pena preguntarse:¿Por qué?. ¿Por qué tan salvajemente?.
        Besos y abrazos feministas. La próxima sesión será el miércoles cinco de octubre, con la obra "Nieve en otoño", de Irène Némirovsky.
                                                      Montse